Pintada, no vacía ... pintada está mi casa
Hace un año Sylvia y yo nos compramos una casa y desde entonces hemos estado remodelándola poco a poco. Es una casa que en cada esquina posee esbozos mentales de lo que alguna vez haremos con cada espacio. En este momento es una casa “Pintada, no vacía, pintada está mi casa” como el poema de Miguel Hernández. Nuestro baño es de cemento crudo, la cocina son dos hornillas de agencia de festejos, la sala por ventana tiene un plástico y es más que obvio que “en esa esquina va a ir la parrilla” … ¡es simplemente la casa más linda del mundo!.
Hoy fueron unos señores serios y pusieron todo mi apartamento en muchas cajas y mi apartamento sólo tiene camas, tres gatos asustados y una greca para hacer café.
Hoy Sylvia ha estado todo el día limpiando polvo y sacando escombros y no quiere salir de allí porque como ya les dije ,,, es simplemente la casa más linda del mundo.
Yo he pasado toda la mañana dictando un taller de hallacas (¡mis primeras hallacas del 2005!) y la tarde escribiendo mis cosas.
Esta noche dormiremos en la que por 48 horas más será mi espacio número 15 que he llamado hogar (si los conté) y en que decoré una esquina con mi buda. Pero pasado mañana dormiré en una casa que aunque grande se parece tanto a aquellas que arreglaba con trapitos hindúes siendo estudiante y seguramente pondré a Sylvio Rodríguez y recordaré que aun no me he dado cuenta si soy diferente.
Hoy fueron unos señores serios y pusieron todo mi apartamento en muchas cajas y mi apartamento sólo tiene camas, tres gatos asustados y una greca para hacer café.
Hoy Sylvia ha estado todo el día limpiando polvo y sacando escombros y no quiere salir de allí porque como ya les dije ,,, es simplemente la casa más linda del mundo.
Yo he pasado toda la mañana dictando un taller de hallacas (¡mis primeras hallacas del 2005!) y la tarde escribiendo mis cosas.
Esta noche dormiremos en la que por 48 horas más será mi espacio número 15 que he llamado hogar (si los conté) y en que decoré una esquina con mi buda. Pero pasado mañana dormiré en una casa que aunque grande se parece tanto a aquellas que arreglaba con trapitos hindúes siendo estudiante y seguramente pondré a Sylvio Rodríguez y recordaré que aun no me he dado cuenta si soy diferente.
Comentarios
Poema de Miguel Hernández
Música de J.M. Serrat
Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.
Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa,
con su ruinosa cama.
Florecerán los besos
sobre las almohadas.
Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.
El odio se amortigua
detrás de la ventana.
Será la garra suave.
Dejadme la esperanza.
Pintada, no vacía:
pintada está mi casa.
******
Que ese nuevo espacio siempre tenga la paz y la felicidad que aquellos que viven alli desean y esperan!
Un abrazo Sumito y saludos...
PD. Éxito con las hallacas, yo ya probé las primeras y estuvieron excelentes!
Julio Cortazar
Amigo anónimo: en vista de que usted se ve más conocedor que yo, ¿habrá Cortazar escrito algo relacionado con mi profesión? ... la memoria sólo me da para una descripción de la berenjena en el Libro de Manuel, pero me encanta coleccionar pasajes.
despues de todo hay hombres que no fui y sin embargo quise ser
sino por una vida al menos por un rato o por un parpadeo.
en cambio hay hombres que fui y ya no soy ni puedo ser
y esto no siempre es un avance
a veces es una tristeza
hay deseos profundos y nonatos que prolongue como coordenadas
hay fantasias que prometi y desgraciadamente no he cumplido
y otras que me cumpli sin prometermelas
hay rostros de verdad que alumbraron mis fabulas, rostros que no vi mas pero siguieron vigilandome desde la letra en que los puse
hay fantasmas de carne otros de hueso, tambien los hay de lumbre y corazon. O sea cuerpos en pena almas en jubilo que vi o toque o simplemente puse a secar, a vivir, a gozar, a morirse
pero ademas esta lo que adverti de lejos
yo tambien escuche una paloma que era de otros diluvios
yo tambien destroce un paraiso que era de otras infancias
yo tambien gemi un suenio que era de otros amores
asi pues desde este misterioso confin de la existencia
los otros me ampararon como arboles
con nidos o sin nidos
poco importa
no me dieron envidia sino frutos
esos otros estan aqui
sus poemas, sus mentiras de a punio, son verdades piadosas
estan aqui rodeandome, juzgandome
con las pobres palabras que les di
hombres que miran tierra y cielo
y a traves de la niebla
o sin sus anteojos tambien a mi me miran
con la pobre mirada que les di
son otros que estan fuera de mi reino
claro
pero ademas estoy en ellos
a veces tienen lo que nunca tuve
a veces aman lo que quise amar
a veces odian lo que estoy odiando
de pronto me parecen lejanos
tan remotos
que me dan vertigo y melancolia
y los veo minados por un duelo sin llanto
y otras veces, en cambio,
los presiento tan cerca
que miro por sus ojos y toco por sus manos
y cuando odian me agrego a su rencor
y cuando aman me arrimo a su alegria
quien hubiera dicho que estos poemas mios
iban a ser de otros
Y ESPERO SUMO QUE TE GUSTE MARIO BENEDETTI Y QUE EL ME PERDONE MI FALTA DE LETRAS.
Marcela