El Vino Toma a Caracas

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2019, EL AÑO EN QUE TODO CAMBIÓ

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A Dumel. Mi más grande amor.
NOTA: Este escrito fue ampliamente discutido entre Dumel, su Mamá y su Papá. Los tres acordamos que se publicara. Más allá de la intención confesional y de búsqueda de sensibilización ante un escenario complejo, publicarlo es una decisión muy meditada.
I Cuando leí el comentario de Juan en su propio Facebook me asusté. Sentí un escalofrío que me impulsó a cerrar el programa. Al rato volví abrirlo, releí y lo desactivé como mi amigo de Facebook. No tanto por rabia hacia él, sino más bien con desazón. Juan es una persona bastante inteligente, alguien que aprecio. Aun así, ese día escribió “a esas mierdas habría que matarlas”. Una de esas “mierdas” es mi hija. Mi Dumel.
Dumel fue bautizado Pablo hace 24 años. Ahora nos pide que no le digamos más Pablo. Nos pide que le digamos ella.
Ha sido dificilísimo para su madre y para mí. Pero este escrito no es sobre mí. Yo, su orgulloso padre, yo el que la ama con absoluta parcialidad, yo que la admiro mucho, yo soy simplem…
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Las cartas de los cocineros son raras

Me he casado dos veces. Con Patri primero, con Sylvia después.

Cuando Patri y yo estábamos casados yo le hacía la comida que se llevaba al trabajo y le anexaba las instrucciones de como se lo iba a calentar/servir/comer. Una verdadera lástima que no haya quedado registro de eso.

Patri vive en Argentina y de vez en cuando me escribe cosas como "Sumi tengo una comida en casa y quiero cocinar xxx, ¿Qué me sugieres?"... así que Patri y yo seguimos carteándonos.

Hace tres días le escribí la que anexo y me pareció tan simpática, especialmente porque le sugiere estilo venezolano a alguien que vive fuera de Venezuela, que la copio aquí por si un día les provoca cocinar.

Ya ven, las cartas de los cocineros... son raras :-)

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Lomo al estilo del prensaso caroreño

Compra l1/2 kg de lomo de cerdo. Lo embadurnas con una mezcla en partes iguales de sal y azúcar mezclados con comino, clavo de olor y orégano. Pones el lomo dentro de una bolsa de plástico y esa bolsa en una bandeja. Arriba le…
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EN EL DÍA DE LOS ENAMORADOS ME TOCÓ LLORAR

Estoy en Manta. Ecuador. Hago un festival en un restaurante. En la cocina hay venezolanos. Uno de los anfitriones es venezolano. El señor que cuida los carros no es empleado pero le dan almuerzo y vive de lo que le den. En el camino un semáforo rojo es la oportunidad que espera un andino, infiero por su acento educado, para limpiar el vidrio del auto. Un andino como de mi edad, ya entrado en la década de los cincuenta. Ahora que lo medito el que cuida los autos, el anfitrión, el limpiavidrios, ya no son tan jóvenes. La gente no tan joven suele tener una vida hecha. Tenían.
Estoy en la habitación. Suena los nudillos de alguien contra la madera. Entra Fredy a asearla. También es un hombre como de mi edad. Es raro que un hombre limpie la habitación de un hotel. Ahora que lo pienso, no recuerdo si antes me había pasado.
Voy a contar la historia de Fredy. No sé si Fredy se escribe con una o con dos des. Hablé mucho rato con él. Usaré el recurso de la primera persona para intentar ponerlos en…
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